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Estranha que
entre estalos
e som,
minha fúria
beijava...
E nos embalos,
sem dom,
ou lamúria,
imaginava:
Quem você é?
D'onde vem?
Disposta e
proposta,
teus fios douravam
na refração
iluminada,
enquanto meu
pulmão dilatava
na troca
desesperada
de doar,
de sentir,
libertar,
exaurir!
Ser jazz é navegar!
Não é porto, nem cais,
onde muito se espera
e nada se faz.
Seu tudo,
meu pouco,
tiveste
não mais,
neste
verso-quimera,
em que meu
louco
jaz.
Flash,
lapso,
fluídico
pensamento
rápido
em efeméride.
Pimentas
azuis
adornam
paredes
cinzas
que
desfazem-se
num piscar
de olhos
gelando
a saliva
colorida
ao querer
te
pintar
e
bordar.
Costuro o infinito sobre o peito.
E no entanto sou água fugidia e amarga.
E sou crível e antiga como aquilo que vês:
Pedras, frontões no Todo inamovível.
Terrena, me adivinho montanha algumas vezes.
Recente, inumana, inexprimível
Costuro o infinito sobre o peito
Como aqueles que amam.
Hilda Hilst
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