"Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos, Eles lá terão sua beleza, se forem belos." (FERNANDO PESSOA)

SEBO ARILOQUE

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terça-feira, 1 de janeiro de 2013

MORFEU


Nada é sono
tudo é sino.
Desperta!
Alerta!
Pensamento
instrumento
cretino.
Desatino
de querer
resolver
o dia,
quem diria,
numa noite,
sob o açoite
das horas
sem dormir.
E o porvir
que não vem
por bem?
Desfalece
o sentido
e vencido,
se entrega
sem trégua
ao que me prometeu
o Morfeu.

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Costuro o infinito sobre o peito.
E no entanto sou água fugidia e amarga.
E sou crível e antiga como aquilo que vês:
Pedras, frontões no Todo inamovível.
Terrena, me adivinho montanha algumas vezes.
Recente, inumana, inexprimível
Costuro o infinito sobre o peito
Como aqueles que amam.

Hilda Hilst

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